心里,一直有个梦。
梦里,拥有一所大大的房子,大大的卧室,大大的书房。房中间一张大床,白色的床头,深咖色的壁纸、床品,紫色的窗帘,油画,长凳,花瓶,落地灯,落地窗,可以让阳光洒满屋子的那种窗,厚厚的地毯,可以赤脚而丝毫没有凉感,踩上去像云朵的那种。
书房,书柜是从底到顶的那种,摆满了书,有经史子集,诗词歌赋,文学艺术,唐宋孤本经典名著,文人气十足的宋风山水画,宽大的红木书案,可以读书,品茶,也可以挥毫泼墨。书架下,摇椅,长条凳,熏香炉里,冉冉升起的白色烟雾,房间里墨香,茶香,焚香的味道交织着,阳光透过竹帘,洒落在书案前。
在阳光和鸟儿的鸣叫中,苏醒。随意的泡一杯花茶,在水气,茶香的氤氲里,随性的看书,信马由缰的思绪,信手而写的文字,像李白苏轼那样豪放,像杜甫陆游那样的忧虑,还有摩诘居士那样的空灵,五柳先生那般的闲适洒脱,一种自由的快乐,带着自己飞翔,在日落月升,沧海桑田得变换里飞旋,没有顾忌,没有争斗,也没有忧伤。
这是梦。一个永远也不能实现的梦。一个慢慢老去沉睡的梦。
可是,岁月流逝,我不伤感鬓间白发的横生。却总是在不经意间,因为,花开,叶落,秋风,白雪,甚至是不经意的一回眸,瞬间,梦就从心里泛起,不禁的,一阵心痛,梦突然醒了,鲜活了,忍不住的,眼角湿润。
我到底,是不是真的老去了,如果是,肯定是,却怎么会,始终会有一个,难以实现的梦,无法放下的梦。
是不是,因为那些永远割舍不下的遗憾,还在心里生长?