不读点儿书，仿佛自己不是读书人。读完之后，不写点儿什么，又觉得对不起自己看的书。
可是读书总是断断续续的，想写点儿啥的时候，打开笔和纸，又觉得没有什么可以写的。
工作20余载，几乎就没有为自己的兴趣和爱好而活着。整天都在忙碌着，可是回首望过去，好像不知道在忙些什么。
曾经也相过，是不是要写点儿工作日志，即可以把自己的工作记录下来，也可以锻炼锻炼自己的写作能力。
可是，没天都在重复着昨天的故事，好像不一样，又好像一样。岁月在流逝，日子在前进，人老了，但是又好像无所寸进。两鬓已经开始斑白，自己的心仿佛还是曾经那个少年。
