这是个疯狂的年代，
诗人们逃的逃，疯的疯，
剩下个光屁股的小子，
沿街叫卖。
想用几本《怎样写诗》的教材，
换我的萝卜白菜。
诗，本来并不古怪。
君不见远祖先们打猎时吹响的口哨，
闪亮着诗的光彩。
君不见黄河岸上纤夫们“啍吆”“哼吆”，
传送着歌的节拍。
诗，本来是劳动者所爱。
古朴的民风乡俗，
是文化的近亲血脉。
真诚的亲亲爱爱，
是写作的忠厚情怀。
把诗做成篱笆，
把自己圈起来。
用冷僻生涩的文字，
拼凑灵魂的悲哀。
让带着菌的宿命，
制造有病的时代。
躲在网络背后，
虚拟出“诗人”的无奈。
编出个爆炸眼球的名字，
镀一层“文人”的迷彩，
对着叔伯大爷们大喊大叫：
“走开”，“走开”！
苍天呀！大地呀！
“诗圈”在哪里？
为何整出这样的后代。
