大约，只有真的孤独到骨子里去的人，才能真的写得出孤独，
不是故作低调的炫耀，不是为赋新词强说愁的感伤，不为博取理解同情相携走一场，
不是倾诉，不是抱怨，不是呐喊，就只是，不动声色的从容说来，
不是故事，不是看客，不是杜撰，而是无比清醒的体验，
喜欢她那张不矫揉造作的脸，喜欢她淡淡的执着手中烟的姿势，
那一双清澈淡漠的眼睛，风平浪静的看世事变化浮沉，却总是，从未改变的孤独，
骨子里渗出来的点滴清冷，不需要怜惜关爱，只是用她一惯的姿态，存在盛开，
她孤独，她写字，她孤独的写字，她写着孤独的字，
她的孤独，早已经穿透了时代，就像她的文字，清晰的定格在橱窗里，
容颜老去，病痛折磨，她用猛烈于常人几倍的力量活着，
无法不经常性的去爱，虽然，两个人的拥抱，有时候比一个人更冷，
可是爱不能控制，亦不是可以控制的物质，它从来都是独立的存在，
何时，何地，何人，何种方式，不可捉摸，无法预约，只能不停的邂逅，
遇到了，就倾尽所有的投入的去爱，结束了，就干脆利落的转身走开，
爱或者不爱，不过是一段起起落落自我的心情，与旁人无关，与周围所有无关，
爱是无私的给予，也是疯狂的掠夺，想要拥有，想要杀戮，而不仅仅是温柔的爱抚，
指间沙，越是用力就越是失去留不下，只是，那曾经用力握住的感觉，总是清晰可辨，
一棵树，一块岩石，一片云，
一个故事，一场感情，一段人生，
喜欢她那从细节中展现出来的淡漠味道，冷冷的看，静静的瞧，无声微笑，
人生，怎么就可以孤独到这样的境界，这样的情调，
午夜迷离的月光下，轻轻的，在风里吟唱一段古老的歌谣，
心静了，爱淡了，人心凉下来，明天又是另一段要过的桥，
对这个世界，她有她独特的视角，战乱，病痛，起起落落，沉沉浮浮，
从未忘记的，是那渐渐沉溺的孤独味道，迷离，优雅，我行我素，
每一个对文字敏感的人，都能从中发现这个世界独独展现给自己的时空，
我猜她或许不怎么爱笑，也不会经常性的哭泣，大多数时候，应该都只是模糊的微笑，
世界如此混乱不堪，她却还时时刻刻清醒的活着，
杜拉斯的文字是残忍直白的，张爱玲的文字是哀伤绝望的，她的文字是清醒空旷的，
好像在列车上，忽然就穿过了山体之中的隧道，有片刻的黑暗呼啸，然后就是熟悉的步调，
随着节奏轻轻摇摆，身在，不沉沦，不迷惑，不自怨自艾，只是，巨大而孤独的，清醒，
爱就爱了，结局不过就是得到，或者失去，
得到的，未必就甘之如饴，满心欢喜，一个人终究无法完全走进另一个人的内心深处，
失去的，未必就撕心裂肺，痛不欲生，没有了浓烈鲜艳的花，还可以欣赏无处不在的草，
施舍爱的，和接受爱的，都是一样的可怜虫，都是一样的不能自主，
人有心，就放不下感情，有感情，就总是会有那孤独寂寞的时候，
即便，爱自己的人，或者自己爱的人，就在床边桌角，
孤独寂寞还是会毫无预料的涌上来，铺天盖地的包围环绕，清冷的味道，
有时候，痛苦是会把人凶狠的压倒，也有些时候，痛苦是存在的另一种证明，
癫狂不成熟的人，其实是活在另一个交错平行的时空里，
心是脆弱的器官，有时候并不会随着年龄一起，成熟老化，
这是一本短篇合集，读这本书的时候，正赶上连续的大雨倾盆，
说来奇怪，这样的天气里，却总能从这本书的字里行间，听到风声在隐约的，轻快呼啸，
大约就是这样吧，孤独对她来说，不是身后的背负，而是情人般自在的拥抱，
尽管每一个故事里都会有这样那样的人，被爱情摧残的面目全非，
她却还躲在角落里，睁大着眼睛，视若无睹的冷静观察，
每一个细节，每一个布景材料，都是一种娓娓动听的讲述，丝丝缕缕，淅淅沥沥，
她就是这样，纤毫毕现的，把每个人都拿到面前来给你瞧，
我喜欢她那观察的位置，喜欢她那自在的角度，还有那不急不躁的气度，
她就是梵天，世界在她手中，不过就是，清冷的一个梦。