他生下来。
他画画。
他死去。
麦田里一片金黄，
一群乌鸦惊叫着飞过天空。
在灵魂的一角可能有这一座燃烧着炽热火焰的火炉，然而无人前来取暖；过客只是瞥见烟囱的一抹——梵高 。
他是个流浪汉，他无家可归。
在我看来，梵高是一个真正的天才，然而更多时候，我宁愿相信他是个疯子。
他的神经里潜伏着随时可以发生错乱和病变的基因，他性格脆弱乖张，无法融入群体和社会，他没有朋友和爱人，孤身一人活在自己所编织的幻想之中。他对画画有一种近乎于狂热的激情，手中的画笔勾勒出的却是一幕又一幕的悲伤……
当时，没有人关注这个毫无名画家气的画家，更没有人欣赏他的画作。他的一生，只卖出去一幅画。当然更不会有人知道，这个孤独偏执的怪人多年之后会成为美术史上的不朽灵魂。残酷的现实，惊醒了在画中沉睡的梵高。于是在一个沉闷的黄昏，在一片寂静麦田上，他向自己开了一枪，毁灭中闪耀着无限光辉的灵魂就这样无声无息的陨落了。
我想，那一年的麦田一定十分得美丽。当一个人完成了他所有的倾诉，并且知道他在今生是永远不会被理解的了；当他最后的朋友离他而去；当他清醒的时间越来越少，那一刻，他在想什么呢，他是不是会突然想到他的耳朵？
他无法选择做一个普通人了。无法像很多普通的却不被爱的人那样苟活下去，无法在年老的时候，蜷缩着躲在某个角落里抱怨生活对他的不公平。他无法眼睁睁地，看着他那么热爱的生活一步步陷入混沌疯狂之中。
或许，对他而言，与其困兽之斗，不如早日解脱。
是的，他终于解脱了，他扑向太阳，被太阳融化了，然而苦难永远不会终结……
也许他想要的只是一双温柔抚摸着他的头发，告诉他他是很了不起的一双母亲的手而已。也许他想要的，只是一个可以听得懂他的心灵，并宽容他的过失的朋友而已。
一个深刻的知道自己是不被爱的人，却依然渴望着沟通和理解。一个被朋友、亲人、爱人所抛弃和鄙视的人，却依然热爱着生活。
所以他的画布上才有那样光波流泻的星空，那样火焰一样燃烧的花朵；也才有那样令人心酸的狂热与孤独，那样震颤心扉的真实和苦难。它们就这样被绞碎了，揉进这个粗陋外表的内心，等到再也无法用语言来表述，他才拿起画笔，终其一生向人们倾诉。
一百多年后，人们依然认为他是疯癫的。然而人们却爱上了他的疯癫。爱上了他所带给他们的感动。人们给了他生前穷其所有想要得到的一点点承认和肯定，甚至比他想要的多的多的爱。这真是一个莫大的讽刺。
如果他的灵魂能作画，他应该和这个世界告别。作为他最后的倾诉。给那些不爱他的人们，和爱上他的人们一个完整的结局。
然而，人是不能把告别画出来的。
自杀者总是被叹息或者被指责为不负责任。但是没有人指责他，文森特梵高，他的生命是如此的苦，以至他的死是一种解脱了。“这个荷兰人只是一个灵魂”，莫奈这样说道。就让他的灵魂得到安息吧。人们现在是那么地爱他了。但是，也请别声响了，还是让他的灵魂安息吧。
于是我懂得了，生来的高贵灵魂与生活的贫穷没有什么关系。安息吧，文森特梵高，虽然苦难永远不会终结，但请在画中沉睡吧，让灵魂静静的仰望星空。伴随着一百多年前的那一声枪响，文森特梵高，也许你没有听见——上帝说，天才在左，疯子在右……
