作者 [奥地利]里尔克 翻译 绿原

真的我从未见过你？

我的心感到这般沉重，

因你，如同因被推迟的太过沉重的开始。

我愿开始将你讲述，如今已是死者的你；

你啊，欢欣而激情的死者。

这一切真如你料想的那样轻松，

抑或不再去生依然远离死去？

你以为，

在那里你会更好地占有，

因为那里无人在意占有。

你觉得，

那里你会置身于对面风景的内部，

这里那风景却像一幅画总在你面前闭合，

那里你会从内部出来走入你的所爱，

然后离去，穿过一切，强健而摇曳。

啊，愿你如今向你稚气的错误里凭添假象，还并不太久。

愿你，放松在忧伤的潮流，

沉迷地、半梦半醒地，

在围绕远方众星的运行中寻得欢乐，

你从这里搬移到你梦寐的死去里的欢乐。

在这里是多么近啊，好友，你与那欢乐。

在这里是多么安居啊，那个，你意料中的，

你强烈的渴望中真诚的欢乐。

那时你，满怀对幸与不幸的失望，

钻入自己的里面，

然后带着一种见识疲惫地升上来，

在你幽暗的发现物的重量下摇摇欲碎：

你背负着它，它，你不曾认清的，

你背负着欢乐，

背负着你的小小救主施与重担，

穿越你的血液，渡到对岸。

为什么你没有等待，

等待那沉重变得全然无法承负：那沉重骤变，因这般纯正而这般沉重？

你可看见，或许瞬间之后就会临到你的事：

当你猛然关上门，

或许他正在你的门前扶正他头上的冠冕？

 这一声撞击，是怎样响彻了宇宙，

当某处一个敞开，

被不耐所产生的坚硬尖锐的气流砰然关闭。

谁能誓言，

不在泥土中一道裂痕也会穿过健康的种子？

谁曾探究，

在驯服的动物心中是否不是一种杀戮之欲淫邪闪现，

当这碰撞将一道电光投入它们的脑中？

谁识得这流动，

从我们的行为涌入对面的一个近端，

谁会与它同行，当一切都在先行？惟憾你已经毁弃。

惟愿你的这些必将被人讲述，世世代代。

一个英雄即将到来，

我们将意义视作事物的脸，

他却将之像假面一样撕下，

飞速地向我们露出一张张脸，

脸上，眼睛早已透过被堵住的洞孔无声地将我们凝望：

这就是脸，将不会变样：惟憾你已经毁弃。

砖石摆在那里，

空气里砖石四周，

建筑的节奏已经几乎不可抑止；

你往来奔走，

没有看见它们对你一块掩饰另一块的顺序；

每一块，当你全无举起它们的信心，

站在它们之前匆匆试探的时候，

它们似乎落地生根。

于是你绝望地将它们全部举起，

但只是，为了把它们抛回开裂的采石场，

它们，因你的心而膨胀，采石场再也容纳不下。

假如一个女人将轻柔的手放在这恼怒依然

温柔的开始之上；

假如一个，一个忙碌的人，忙碌在内心最深处的人，

在你默默走出去，想要有所行动时，

静静与你相遇——；

哪怕假如你的路途只是经行一个入夜仍醒的作坊，

里面男人们在锻造，里面仿佛的白昼简直已经成真；

假如你满盈的目光里只要再多一些空间，

得以容纳一只甲虫操劳的映象，

你就会陡然间在澄明的顿悟中得以阅读那些文字，

那些符号，童年起你就慢慢铭刻在心里，

时而你还试探着用这些字符构成一个句子：唉，你觉得那句子毫无意义。

我知道；我知道：你躺在那些字符前，抚摸它们的纹理，

就像人们触摸墓石上的铭文。

凡是你觉得可以点燃发光的东西，

你就以之为火炬举在字行前；

然而在你领会之前，

火焰却已经熄灭，

或许因为你的呼吸，或许因为你的手的颤抖；

或许仅仅因为火焰自身，就像火焰偶尔灭去那样。

因此你从未读成。

但我们，却不敢藉由痛苦远远地去阅读。

唯有诗歌我们在注视，

那些诗歌依然从你情感的斜坡运下你所选择的词语。

不，不是一切你都选择；

时常一个起句就作为整体托付给你，

你复述着它，仿佛一个任务。

而它让你感到悲伤。

唉，真希望你从未从自己那里听过它。

你的天使此刻依然高声别样地用重音读着同一个文本，

从我口中爆发出欢呼，以你的天使的方式述说，

欢呼为你：因为属于你的曾经是：

每一分爱再次将你背叛，你在能见中认清舍弃，在死之中认清你的进步。

这些属于你，你啊，艺术家；

这三种开敞的模式。

看呐，这是第一种的铸件：你情感四周的空间；

那是我从第二种里为你锻造出的直观，

无所渴求的、伟大艺术家的直观；

而第三种，第一股颤动的钟铜从心的白热里出来，刚刚涌入

其中，你就亲手过早地将之打碎——，

那是一个死，被出色的劳动深化，

在其中铸成，那个自己的死，

如此需要我们，因我们生活着死。

除却这里没有哪里我们距它更近。

 这一切都是你的财富与友谊；

你时常对此有预感；

但后来这些模式的凹空却让你恐惧，

你伸手进去，空手而返，于是你开始抱怨。

啊诗人古老的诅咒，

那些应当说话的时候总是张口抱怨的诗人，

他们的情感，他们总是论断，而不是培养；

他们始终以为，

凡是在他们心中成为悲或者喜的，

他们都熟悉，

都应该在诗歌里报以惜或者赞。

他们像病人一样，

在感到疼痛的时候，

使用那些充满痛苦的语言去书写疼痛，

而不是像大教堂的石匠顽强地将自己转换成岩石的冷静一样，

艰苦地将他们自己转化成词语。

 这就是拯救。

只要你曾经看见一次，

看见命运怎样进入诗行，一去不回，

怎样在其中变成画像，

仅仅是画像，仅仅是一个先祖，

你偶尔瞻仰时画框里的让你觉得

既像你又不像你的一个先祖——：

你也就会一直隐忍。

思考那并不存在的事，

不过是小题大做，

不过是一个比喻式的责备的一个假象，

对你无所中伤。

发生的事，就这样领先于我们的料想，

因此我们从未追赶上它，

从未获知它本真的形貌。

 不要羞惭，当坚持到终点的那些死者与你擦肩而过的时候，（终点意味着什么？）

同他们用眼色交谈吧，平静地，当作习俗，

不要惧怕我们的悲哀会异样地成为你的负担，会使你在死者中显得醒目。

伟大的词语，出自发生的事依然可见的时代，并非为我们而存在。

谁还在言及胜利呢？忍耐就是一切。