路无长远，风有归期。老兵当年在庭院种下的枣树，如今以已和老兵一样，干枯而瘦弱。他老了，数年来落下的病根已经逐渐侵蚀着这副躯壳，老兵不敢倒下，也不能倒下，他深知他在这个家庭里扮演着什么重要的角色。老兵用他干裂的双手，将枣树腐朽的地方一点点的除尽，但他却强忍着着自己身体里的病痛。老兵不敢花钱，也舍不得花钱。老兵在孩子回来之前，总习惯把头上的白发染黑，他说只是为了不让孩子们担心。
老兵不擅长表达，他对孩子的爱都点点滴滴撒播在生活的每一个细节中，这份爱因平淡而没有亮色，因过于零碎而难觅踪迹。有时候想孩子了，只会和女人在说已经很久没和孩子说话了。几十年的夫妻，女人自然懂老兵，女人打电话给孩子，老兵在旁边，一句话也不说。好容易女人递过手机，老兵这时却扭扭捏捏，大多数时候说不上几句，就匆匆挂断电话。当年意气风发的男人，此刻却像个孩子般，害怕错误，也害怕犯错误。
老兵不懂得，也没有听说过什么大道理，他总是用他的行动言传身教，教育孩子什么叫善良，什么叫谦和，用自己的绵薄之力，去关爱需要温暖的人，付出的同时，收获着快乐。他不知道什么叫勿以善小而不为，勿以恶小而为之，他只是尽可能的不去麻烦别人的条件下帮助别人。
日出而作，日落而息，老兵坚守着几千年来在这片土地上传下来的习性，年年岁岁，岁岁年年，温情依旧，简单依然。女儿的嬉笑打闹，远方的炊烟袅袅。
老兵有两个名字，一个叫老兵，还有一个叫----父亲。
他不会写文章，他双手上厚厚的茧，是我见过最美的散文诗。
