人在快乐的时候是不会创作的，这是我很早就发现的真理。
像是阿斗乐不思蜀，我回家就没写过完整作品。
我大部分创作都是在学校，初高中漫漫长长的晚自习，云彩一点点缀在天上，我的笔也在纸上勾画。
痛苦的时候才有艺术诞生，画出灿烂向日葵的梵高，靠兄弟接济也穷困潦倒；写宝姐姐林妹妹的曹雪芹，有一个没落的家族；《变形计》的卡夫卡，也于那样一个混乱的时代沉浮。
一个假期没写什么的我，在开学前夜突然文思泉涌，我觉得下笔如有神，我觉得我的手在键盘上像快速奔跑的马蹄，我觉得我是莫言的接班人，我觉得下一秒我就有诺贝尔文学奖，去他妈的吧。
我马上就要离开家了，谁在乎诺贝尔啊，去他妈的吧。
我可能是个妈宝女，我又深深的感觉到。妈妈妈妈妈妈妈妈妈妈妈妈，如果每天只能叫一遍，我也许会憋死。
就像鸟儿抚育小鸟，它们长大就该飞出窝，因为它们的家太小，这其实是很好懂的道理。
可是，我们家虽然不大，但住我们绰绰有余啊，我爸我妈我姐可以坐躺在沙发上，所以我也没有必要出窝吧。
反正，住得下啊。
啊，我没有搞错，我不是要被卖到山沟沟里给五六十的老头洗衣做饭生娃，我只是结束了寒假要去学校了。
可是这也不妨碍我讲——
去他妈的吧。
