岁月的洪流在凶猛地向前走，大有不饶人的气势。
她把一切都抛在脑后，她是世界上最无情的人，她挥手让世界换了颜色，又挥手消散了青春，挥手染白了鬓发，蜷瘠了腰背。
她在不顾一切地走，目空一切地走，大步流星地走，一言不发地走。
有时候，我们就在这岁月的急湍里迷失了过去，洗涤了记忆。
奶奶和爷爷是古稀耄耋的年岁了。他们在小山村里，望穿山岭，望穿铁路，只盼儿女们的到来。
我收拾行李离开的前一晚，他们两个躺在外屋的小床上，轻声叹气，却始终没有说话，在沉默中流下了几滴干涸的眼泪。
他们睡着了，带着不孤独的梦。
走的时候，爷爷和奶奶瘦削的身子站在风里，初春的风扑棱着，我朝后窗望去，这条灰尘飞扬的土路上铺满了沧桑和无奈。
他们老了，脸上沟壑纵横，再也挺不起腰背。爷爷喜欢带着手套捡东西回来，动作很慢，步履很缓，爷爷的身后流淌着逝去的岁月，爷爷从不会表达，只在酒后话能多些。他从来不擅言辞，一双沧桑深邃的眼睛便囊括了一切话语。奶奶的胳膊更细了，粗糙的黄皮肤映出青血管，奶奶用这双手干了一辈子活，每一道皱纹都是过往。奶奶永远含笑，被人看到落泪也只会假装揉眼睛擦掉，然后笑着看你，眼神里说深谙世音的慈祥。
岁月从来不说话，她只在一切都消逝了之后留下破碎的记忆聊供咀嚼。她用无声告诉那些长大之后的人们哪些是错的，哪些是对的，而这一切，都是回不来的。
我们在迫不及待地长大，也有人在无奈叹息里变老。我们有时候也会突然异想天开，伸手去阻挡时间的冲撞，却发现我们抓住的只是无奈和失望。
爷爷奶奶老了，他们进入一个永恒的梦，那里阳光普照，天气晴朗，院子里有鸡鸭牛羊，炕上是儿孙欢笑，他们在门口的老树下歇了歇凉，然后走向田地收粮。
而我们却义无反顾地奔向前方，身后只留下滚滚烟尘飞扬。
