细雨如雾，残桥远处总会有一把伞，只为一个人开，只为一个人合。不管是归人还是过客，马蹄声在青草上落寞。这时候，三月就像个安静的孩子，偷偷的醒来，又偷偷的睡去。
三月总是很美的。在细雨里看太阳，在青草的绿色里看到一样而又不一样的春天。树梢总会结出几颗璀璨的星星，而我总会打着伞，穿过夜雨。有时候，雨是很调皮的，悄悄沾上发梢，不让你看见，却也不落下来。滴滴答答藏在梧桐叶背后，也许还在偷偷的调笑着。我不知道怎样抓住一滴雨，问问它们在笑什么或者是为什么这么淘气？
有阳光的时候，和几友人相约一起登山。我知道三月就躲在山上，或者躲在树下，或者躲在草上，或者躲在一个鸟巢中，或者躲在一个蚁穴里。我找不到三月，却在一个小池塘里找到了鸟语花香，春光大好。那是一个多美的池塘呵，小鱼在彼此亲吻，鲜花盛开在水中央。偶尔一片小树叶随波而下，打几个旋，静静停在水中央。一只小鱼钻到树叶下，我多想喊一句，多想它能懂：“傻鱼儿啊，三月多好的太阳，出来，出来和我一起沐浴阳光。”一阵微风吹来，小树叶继续前进了，鱼儿又和我一起享受着春光。不经意的回眸间，我看到那小树叶上婷婷而立的，那不就是三月吗？
仿佛山总是庄重而严肃的，它每一条皱纹里都藏着一个三月，每个三月却又是不同的模样。我看到每一只鸟驮着一个三月悄悄地飞过，留下的一道倩影，那是云。我爱这三月，轻轻巧巧，不惹尘埃，就像待字闺中的女子，文静，优雅。总是乘风而来，衣袂飘飘。在每个天空写下每个幸福的名字，每个幸福的名字，都叫三月。
几分烟雨几分愁，山在春天里才最像山。安静了一个冬季，温暖的阳光像温暖的钥匙，开了春天的枷锁。山也像一个初醒的囚徒，欢快的跑着、跳着，三月是它的彩笔，用绿色在自己的皮肤上涂鸦。我知道它不再是小学生笔下那沧桑的老爷爷，它老迈的身躯在这时间散发着年轻的气息。他该是最年轻的啊！
总会有一条河给我安慰。三月的河水已经微微有一丝暖意了，河面泛着波光。从远处赶来的风，像船夫安静的桨，像从来没有改变的静好时光。该在一个大晴天的午后，安然立在河中央的石头上，击水放歌。这一刻，三月就在我手上。
有时候，我还喜欢夜。三月的夜是很安静的，没有喧嚣，没有万家灯火，从不热闹。搬个小马扎，坐在阳台上听着缓缓流淌的音乐。舒展身心，天边偶尔还会有几颗小星星。微微刺骨的，是乍暖还寒的晚风。有人说，静夜静的不是夜，是心。我想我此刻该放下一切浮名，一切矛盾，安然享受这静夜的洗礼。
或许那些狂热向往的，都已无所谓了。我一直想写诗，一直想做一个诗人，一直都向往着那些遥远到不能在遥远的东西！我却忘记了我，总是在理想与现实之间，感到莫名的孤单。我总是浑浑噩噩跌跌撞撞的追逐一些陌生的东西，到头来两手空空一无所有。自己仍然是理想陌生的路人甲，自己还是自己，从未改变，或者不可能改变。早已不记得什么时候很骄傲的说“你生在烟花三月，注定一世轻薄”，或许轻薄的不是其他，而是名利。只有在这静夜，这三月的静夜才知道自己有多累，忙碌的却终于得不到什么。还是静静守着自己残破的诗稿，安然入睡吧！
人生如梦，也如戏。总会遇到一个人或者一样事物，来的很快，走的也注定很快。就像三月一样，我不知道她能伴我多久，也不知道她什么时候离开，或者再回来。我从来不知道自己竟能这么脆弱，留不下的总是最舍不得的。长夜已矣，夫复何求！下一个三月不知道能否再有此番心境，冷风凉月，对影三人了。
