作者：张先萍
每个人心里都住了一只野兽，无奈身边都是牢笼。
突破牢笼方式多种，我选择了写字，写字可以与世界和解，可以自我疗伤。
写字是自我生命的一种成长，是自我放逐的一种形式。我就喜欢这样漫无目的的写着，从日出到黄昏，内心的惶恐与疑惑会慢慢地消解。慢慢地，如第一次在炎热的夏天吃到的“灰姑娘”，所有的燥热，所有的不安，就会随着文字的出现而渐渐平复。
没有人能理解，没有人能懂得，我对文字的这种偏执的爱好，真的没有目的，也不追求什么，只是心灵的需要，不写征文，不喜欢写命题文，我只喜欢在静静的深夜里，面对着荧光屏敲敲打打，把自己漫无目的的思绪展出来，我无意倾诉，但还是可以在细细的纹痕里，脉络分明的看见我欲掩的心思，就像面对着一个既熟悉又陌生的自己，细细端详，细细思量。“雨打梨花深闭门”那种静谧与闲适是我的最爱。
喜欢阅读，喜欢“砌下落梅如雪乱，拂了一身还满”那样的唯美意境，喜欢形形色色的阅读中寻找自己的潜意识，生活中的自己，不是真正的自己，人是有真我与本我区分的，在喧嚣的世界中，每个人都是迷茫的，不知道自己到底是什么样的，你所表现出来的仅仅是世界希望你表现的样子，这不是我自己。在阅读中，你突然有深深的感喟，你会心的莞尔一笑，会有拍案而起的愤怒，会有哀怨的忧愁……这是作者的功力，但也不全是作者的能力，此时其实你是在与自己谈话，作者只是替身，我思既我见，有很多东西本来是藏在你的心里。契合你心灵的那一刻，你便尝到了共鸣的甜蜜。
我喜欢很多的细节，我会莫名其妙的爱上一件衣服，只是因为它的一点小细节；我会在深夜泡一盏菊花茶，把它对着光，看菊花的绽放，看她在水中的浮沉，并努力的让她迸射出万道的光芒，我便在这炫目的光芒中浮想联翩，也许有陶渊明的影子吧，也许一切与菊有关的事物吧，比如中国的菊花，日本的菊与刀，情随心走，时喜时悲。
我甚至在有月光的晚上，在下了晚自习后，慢悠悠的走着，看斑驳的树影，看晃动的人影，看月光在地面的投影，然后自己再把自己吓一跳，傻子一样，呵呵，却在那样的迷茫中找到自己的乐趣。会想起小时候在煤油灯下的各种的手影，兔子、狐狸、狼，想起妈妈的微笑，想起高大的桂花树下看自制的皮影戏，在深深地庭院中自己踩自己的影子。想起那个庭院深深的老宅子，雕花的门窗，木制的鼓皮屋，还有过年时看的灯影。现在我站在高高的观景台上看太极灯影，总是时而童年，时而现在，时而书本，时而现实，桨声灯影的秦淮河是华丽热闹的，而我的灯影是迷离虚幻而孤寂的。
在秋日的暖阳里，站在庄子的雕塑前，我会眯着眼看太阳，想象着世人眼中碧草青青的原野上不知自己是蝴蝶，还是蝴蝶是自己的庄子，想想他的浪漫潇洒不羁，可是现实中的庄子却是困顿的，他为开门的七件事柴、米、油、盐、酱、醋、茶、而愁，为很多事而恼。隔代的浪漫中消融了很多世人不知的东西，散于无极的时间隧道里。
庄子的鲲鹏展翅飞翔，他的逍遥，他的独与天地精神之往来，指导着陷入精神困顿的人们。当儒家沉甸甸的责任压迫着你，你自身都找不到方向时，想想庄子，让自由的灵魂飞翔在俗世的空间。其实儒家文化有个毛病，永远把人界定在现实世界里，要你做一个成功的角色。在一个相信“君君，臣臣，父父，子子”的世界里，没有个人。而每个人的内心都住着一匹野兽，想要背离，那信仰与背离，是两个同样大的力量，如何让它们和谐是每个人的智慧。
前方，老子骑着青牛正走向你呢。老子的青牛，踢踏声响起，牧童的横笛信口吹着，老子出关的故事还在，老子早已不知踪迹。青铜铸成的雕像，栩栩如生，青牛的角与鼻息由于很多人触摸而泛着黄铜色的光泽，我轻轻的抚摸着牛的鼻息，那有温度的细腻让你觉得牛正在喷着热气，甚至还能听见它的喘息声，就像故乡那走在田埂上的黄牛，用它温顺的大眼睛看着你，我正跟在它身后，踉踉跄跄的扔着玉米种子，偶尔地回眸，或者低叫一声，田野里有叶子簌簌落下，风正穿过，无婀娜也无强劲，桦树林疏朗的迷人，原野里永远有我不羁的的心灵。
想起那个紫气东来的故事，尹喜也蛮可爱，如果没有他，何来《道德经》。
太极城的山坡上，蒲公英的种子在风中正飘散，袅袅的炊烟，与青山绿水间相得益彰。野生的马蹄莲，正灿烂的笑着，仰起头面对青天，生命即便渺小如它，也可扬起笑脸。狗尾草正在风中摇曳，各种植物葳蕤生长，其实每一种生命都会找到自己的路径，找到自己的天堂。
每个人都有完成自我的方式，这个方式绝对是别人无法取代的。有一天他会知道，人的生命不管是石头的状态还是花的状态，都是好的。
我呆望蓝天的时间，正有鸟飞过，邂逅的刹那，是不是我的缘分。
叮叮咚咚的山泉，溅起的飞花，如雾、也如梦。
读着一切触动我心灵的句子时，我总会合上书，慢慢品味，就像小时候一小口一小口轻轻咬下的香甜饼干，眯了眼，让幸福的滋味传遍全身。
读、写；写，读。把自己的心声随意的写下。
相信文字的力量，相信文学是照进现实的一道光，相信它会弥合世界与内心的缝隙，成就更加丰盛的自己。
不知道从什么时候起，以前的漫漫时光忽然加了速，日子越过越快，还没来得及拥抱清晨，就已经手握黄昏。还没来得及静赏花开，就已经黄叶飘飞。
总想不这样虚度，总想用文字记下我生命的痕迹，记下我的欢笑、记下我的忧伤，不是创作，只是记录我真实的生活的痕迹。
碎片化的世界里，能思考，能记录真的是幸福。
还好，我还可以找回文字的力量。
法国文学家司汤达说:“活过，爱过，以文字的力量来见证爱与希望的长存，是幸福的。”
