天地融寰，山气吞没，相见却等待的人，不多。
精怪的钢琴若急若缓地氤氲着，深明人心的和弦却甚是不谙世事，添油加火，星辰散落，曲调小桥过水般淌过，把心碎成河袅袅诉说，毫无吝啬，谱成歌。
午后的一抹青黄的光惨然地铺在面庞，让人有种像嗜血鬼魂的阴影见不得光似的不住逃闪，黯淡的光晕进眼眸，有种恍如隔世似的错觉。乌云像往常一样在风中紧锁，守候挚爱了一世的天空，浩瀚无垠的苍穹，如同受了凡人的熏陶和仙子中的败类的挑唆，同样亦酝藏着勾心斗角，将居心叵测牢牢系紧在心窝。上垂手是浅蓝配如柳絮般的丝云，仿佛勤勉的仙童握着扫把梳理过的天际，一切都那样的甘美怡人，下垂手则是棘云浮动，暗藏杀机，宛若天宫排放的废气和消极，又像是天帝经历的低谷期，敞开了内心的阴暗一侧，恣肆自己大开杀戒，血流遍野，由此观之，谦恭的穹宇竟也是外恭内倨矛盾着的。
梦寐后，寻着一本遗失的古籍，大喜。遂念起罗兰在其书中讲过，文学和艺术本身就是目的，它不是发财致富和安身立命的工具，它们是为文学而文学，为艺术而艺术的。真正喜欢文学和艺术的人，就在他们捧着书本念，翻着辞源去查阅，拿着画笔去涂染的时候，他们就已经达到了目的，他们不会再想到其他。真正喜欢文学的人，一定不惧怕过淡泊俭素的生活。写作，则是一个人认识到真理后的内心独白。
铅坠的下面，一如畅行着相互吹捧，支吾其词，徒有其表的石造建筑两侧，是方方正正排列的砖块，拎着豆腐和果蔬的暮年人恬静地路经，固然，较之那些儿女忤逆，无家可回或是其他不幸境遇的同年人，可以说他们是走运的，行走在炭灰色石块和乳白线条交错上面，像是踉跄蹒跚在古城墙之上。由于气候寒凉，人们在外套的严紧包裹下，与契科夫笔下的套中人相得益彰，路边公车的玻璃后，是小女孩的一张童稚单纯的脸，随着眼睛眨动，如同肋生双翼的睫毛颤抖着，澄澈的眼眸，乌漆的瞳仁，透射着尚未被肮脏的世界所奸污的纯真。
总以为年华很长，奈何不过这样。我国一位作家曾经说过，当一个人失去眺望将来的勇气，而是选择一位地在回忆中生活的话，那么他的生命也就只剩下一堆灰烬了。多少人即便化为灰烬，又被这堆余留的，顽冥的，散闯的吹涩了双睛，不得不选择将精神依附在死灭的旧昔，苍悴的枯面永久地定格在了愁惘，十指软绵地遥指着幻化的近在咫尺的景象，这景象，曾无数次翻腾在他们的脑海和忆记残存的深渊，作为生命之塔的火种，她在多少个数不清的荒夜用她柔腻的温度和醉心的肺腑诠释着，诫慰着每一个苦孤的零丁的心，悲乎，耻乎。
顺着新生的曦光，浪荡在粼粼柔波里，找寻家的归航。
