在疫情封控下的日子，一切处于平静，主要是看手机的时间少了，心特别静，一直在编辑喜欢的东西，赤子孤独，便有了另一个世界，一直的编辑，又不觉得孤独，往事历历在目，回忆的大箩筐装订着我在这世间走过的路，遇见的人，发生的事，写着就有点写不下去的，读了一下，又觉得意义不大，乐趣不大，或许是站在别人的角度看，确实是个人的碎碎念了，或许，能回忆的是过去所遇人的真诚。
一个作家朋友分析我的东西，心思足够细腻，主要是想表达的东西太多，没有层次，就像两个熟悉的人聊天，说东说西，没有主题了，是的，我的所有表达，是自己和自己对话，自己对自己内心的剖析，对过往的解读和回忆，想把点点滴滴的往事罗列记载在自己的文字里，或许只有这样，走过的日子才有交代，生命才有养料，一边反省，一边回归，一边领悟。
人能长久陪伴，监督，呵护的只有自己，清楚自己的沐雨临风的感受，以及哪些说与没说的话。喜欢独处，大概是不闹腾的年纪，小升初，喜欢听风语，听雨落，听地畔青草摇曳头向花的礼赞，走出多久，改不了乡里孩子对泥土的亲昵，小时候，傻傻地做梦把自己种在地里，长出小草，长成小花，长成山尖儿上一棵耸立的小树，和另一棵树做伴。山里的孩子，或许只有对山里的气候变幻敏感，起雾了，喜欢藏在雾里躲起来等着别人追耍，喜欢妈妈扎给自己的两支羊角辫，哦，一瞬，我成了风的孩子，拥抱清晨的凛冽的风，追赶黄昏清柔的风，风会变魔术，下过春雨，把甜甜的带有泥土的空气送到嘴唇，那时，我没有近视，一切看得很真，哦，太阳升起的地方长出大山的笑脸，人在这个世界总是这样，话少的人，心是沸腾的，就像眼睛不好的人耳朵是比常人好用的，小时候，最喜欢一个人跑去树林，待在槐树上，那时父母将我待男孩子养，顽皮的时候，打起来没有手轻。
人成长最快就那么几年，稍从即使，毕业之前一切听父母的安排，努力挣脱他们的管辖是我一直的方向，渐渐，才明白父母才是最受累最爱自己的人。
清晨，城里的风除了欲望的肆虐，还有穿过背心后的冷，但人们在汽鸣声中忘了一切，都是行色匆匆赶路人。
人们贪图味觉的刺激，很少有人尝出新小麦做出面的甘甜，纯甄。肉在胃酸和酶的作用下分解，肠道习惯了野味的刺激，人是吃什么东西，也就变得不一样了，机器加工，辅品制成的食物永远做不出乡里人手工面。
不知为何，不说话的时候总觉得是最安全的，和任何人相处容易冷场，包括和亲人的相处，所以一直感谢生命里一直在的人，包容自己喜静的性格，虽愧对他们很多，相处，自我评价是一个非常无趣的人，与时代的格格不入总似乎和身边的人没有话题。
或许是懂得人微言轻不去说话，或许是自卑懦弱，总之喜欢无声和寂静惯了。
燕子回头之际，冬悄然而至，摇曳了一个秋的枫叶脱身落下，又是捡树叶做桢节的季节，谁说捡起的不是一地的回忆，把它轻放日记本里，写上某年某月所思所想
，告别一段岁月。
