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凌晨的等风像是假的，
如果我是真的。
它没有惨白的内里，
它缺失荒芜的表皮。
曾觉得旅途迷人，
那种似是而非的幻灭感。
后来，火车在郊野奔驰，
只有无尽的迷途牵引着我。
那些被车尾抛下疾速向后的，
来不及被瞥一眼的，
都是恍惚中的渴望。
是为什么，
为，什么。
那些所谓的安全感，
不过是，
满格的电，
汗津津的钱，
足够厚的棉被，
关着的窗。
凌晨的风像是假的，
诡谲奇态的。
只有晃动的窗帘知道它，
只有谨慎做声的门框知道它。
摸不到的就是假的么，
如果我是真的。
是吗，是吧？
