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忧郁染了色，像一朵绽开在三月清晨的花，冷冷清清，侵入我的夜。
五颜六色，妖艳缤纷，是形容了花朵最灿烂的笑容。神奇的自然界中，红的花，紫的瓣，是岁月倾心写就的一首诗，安静而热烈的表达是它的使命。
季节在轮回，各色花朵在时间的呵护下，盛开了又消亡，消亡了再孕育。诗人经过它，那无言的灵魂轻轻拨起一根弦，不紧不慢，不偏不倚，正中他的心坎，只消转瞬的功夫，诗人便瘫倒在它们的怀里，默默地惊讶一整天。
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诗人的惊讶，喜欢在诗里表达:
“季节给了你生命，而你给我的，
是生命里最难寻找的，也是人人可视的 ，
却又并非人人懂得的——魂灵相通。”
我不是诗人，也不会写诗。诗在我的眼中，无疑是那听不懂的音乐，虽然如此，我却可以在里面寻找我自己。
仰面朝天，看开在我心空的一朵花，没有颜色，没有芬芳，有的，只是我不会微笑的回应。
谁说白色没有颜色？谁说忧郁是埋葬好时光的坟墓？
踩着清云，带着薄雾，白色为我送来一缕香魂——忧郁。
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有一个声音，在暗夜里对我耳语:
白色的忧郁，是你这一生写的最好的诗。
听毕，我淡然一笑，望着稀疏的星空，满像一张乱点千秋的盘，摆满了世人不懂的局。
冷冷的夜里，站着冷冷的我，冷冷的心情不带一丝的颜色。
