于我，文字，是另一个世界。
我用文字来守护我的凡心，我的悲喜，我老去的童年以及奶奶手里甜甜的棉花糖。
我写着，并不是我有多爱写作，而是我希望生活在一个自己想生活的世界里，但是可能等不及别人来创造这个世界，所以我就自己去创造这个世界。在这个世界里，我会是一个孩子，浪漫又固执，头上的星星，破烂的自行车，池塘里的蛙鸣，旁边的白衬衫和身后的麦浪，都是我喜欢的。
我喜欢这里的误打误撞，喜欢这里的饥肠辘辘，这里的一文不值，疯疯癫癫。在这里，哪怕只是自己和自己，也能面对面淡然静坐，相互欣赏，说一句，好久不见，来日方长。
在这里，深情的活着。
爱文字的心灵都有些孤独。我就这样老去了，我喜欢玫瑰的美丽，也爱蛇的“恶心”。你不必懂我，一个人的孤独好过两个人的忧伤。如果你来了，我怕你闻不习惯我的味道，我怕我的文字太冰凉。
但我知道，每个人都会在这个世界上迷失，迷失得久了便消失了。我写作，只是为了寻找那个迷失的自己，从而延宕消失的时刻。其实，那个自己，多么孤独。当你读到我的孤独的时候，我已经离开了那时的孤独，走进了新的孤独。
或者说，文字本身就是一种孤独，独自染着内心所有的色彩，独自花开花谢。而我们，在孤独中乐此不疲。在这里，也寄养着我们的孤独。如果孤独是人们灵魂其中一种模样，它大概也有另一个名字，叫做文字。我们如同一群喝醉了酒的流浪汉，同时爱着，都想拥她入怀，而她所回报的，只是一个美丽的背影。也罢，哪怕只是地远远憧憬——那份虚幻的快乐，竟然真的欲罢不能！
我忽然觉得，我看到了自己确实存在过，正在存在过。
某天凌晨，“我梦见一块红萝卜地，阳光灿烂，照着萝卜地里一个弯腰劳动的老头；又来了一个手持鱼叉的姑娘，她叉出一个红萝卜，举起来，迎着阳光走去。红萝卜在阳光下闪烁着奇异的光彩。”
我写着，把乱七八糟的生活用文字收拾整齐；我写着，用文字把自己装扮的随心所欲；我写着，以便日后凭借文字温暖残日，安放我老去孤独的灵魂，这是我码字的初心。
