说明：十二物系列，为自娱自虐，是凭记忆从旧时所看印象极深的2部小说中翻检出同1样物品，糅成一篇新小说。
本文的物品：窗户
原小说：《红与黑》（初中所看，写此文时，不许回头找电子书，哈哈），《面纱》（毛姆）
“这么说，人不在肯定要摧毁原来的一切感情了！”
“他凭什么这个点儿回来？他一个星期没回过家，对不对？”
这两句话就像剪刀的两片刀刃，它钳住了六个月前的她，把她推到七十公里以外的郊区来了。
这个院子积满了阳光，像一顶银亮的帐篷，可以包裹世界屋脊那么宽敞的感觉。院子就跌落在九重葛花丛一般，三角形的花瓣俊美得虚化了远处干涸的河床、懒洋洋的乡村田塍路。宽宽的叶子静静地伸展开来，庭院里有一只鹦鹉，可以露天吃饭的桌子上，有一本粤菜菜单，夏天的十点来钟，居然不减碧绿洇湿，清净凉气。
六个月前的夜里，她怎么忘得了呢？
看家的狗在叫，就知道有人来了。夜里总有邻居走动，狗叫一声两声，有时就是狗自己的事情。但是，鬼使神差地，她就是知道，有人来了。
一声口哨，狗就不叫了。
镶嵌在老木窗框里的玻璃，忽然闷闷地尖叫。
老天，别是他。
那不属于我的手指，只是为了刹住窗框上那地震一样的晃动。拔开插销，玻璃上还回响着他脆而轻的声音：“是我，是我。”
好不容易蒙上天垂顾，攀到泥塘边，要一级一级地爬上去。他却踩了梯子一级一级地冲上来。
他跳进来，强硬有力的怀抱。
我怎么可以忘记自己摇荡着陷落在泥水里的漫长痛苦呀！
“这么说，人不在肯定要摧毁原来的一切感情了！”他以为可以凭一时鲁莽的勇气，一封跳出横线格子的几行句子，就可以续上十四个月前的低眉浅意吗？
“放您进来，我已经犯了大错了。”如果彬彬有礼可以算作另一种粗暴的拒绝的话，“您”就是一道阻隔昔日柔情的银河。
他先是沉默，窘迫发红的脸庞，肯定像暗夜红烛一样。
继而低低啜泣，黑暗中那汹涌的泪水。大男孩的忧伤，定有匍匐蔓延的本领，滴落的，只要一颗，就可以在黝黑的寂静里茂盛得像瀑布一样。
他落在我手上的炽热的吻印，胳膊全紧的热烈的力度，我那早已隐藏的思念就呼应交汇，像罗密欧在夜晚的墙头投向朱丽叶的怀抱，爱情以高于一切的力量摧毁了从前那些羞愧悔恨时的坚毅决定。
我把他藏在温柔的黑暗里，我在自己的厨房做贼，贼的外套是贤良温婉：做汤做饭——做贼一样地走在自己家的过道里——端给他，甚至还有一杯热咖啡。
咖啡端进去的时候，他哆嗦了一下。这不易察觉的紧张，却激发了我的勇敢，我可以脚步除怯，微笑拨冗。咖啡才交手，就迫不及待地想贴近他，就像补偿他半夜跳进我房间的窗口的胆量。
老天，蔑视我吧。
黑暗中咖啡灼人，他丝丝回气，我有着一个不惯于此类体贴的女人的全部笨拙，同时又有着一个只害怕另一种更为可怕的危险的人的真正勇气。
我听他啜饮咖啡，滚烫的咖啡估计让他上颚的上皮细胞估计分层裂开。我愿意用科学实证的眼光去打量这混沌中的清晰的一切。水温经过走廊，估计还有90度，烟熏火燎的真实也有90%。
我要他温饱如狮子，也要他欢乐如诗人。
只要不去想他下一个时辰离开，不要去想此后我一个人去捱那没有他的时光。
有人来敲门了，重重的门声，白天那么快地熄灭了囚徒的刚烈。
此刻回想，那个白天，静悄悄的，出门的人要一周，而且即使白天回城，他也肯定磨到晚上才回来。
是的，没有敲门声，只是谁撞在了窗户上。窗户外面白色的百叶窗轻轻往左摇曳了一下。但是，这悠悠的小幅度轻晃，明明远远地超过擂动的门声。
这个房间有两扇窗户，一扇临河，昨天晚上他就是从那里借梯而进，梯子早就被我拉进了房间，他说拉梯子的时候，我充满力量，窈窕有力。另外一扇通往走廊，安着百叶窗。走廊外面是窄窄的里弄，隔壁人家没有表情的高墙。
百叶窗自然是关好的。没听见有人靠近走廊。白色的百叶窗竟然不声不响地左晃了一点，把他们吓了一大跳。仿佛过去了一分钟，没有任何动静，也没有什么人脸。接着，去左边短途旅行回来的百叶窗，又好像顽童戏弄似地向右摆动了一点。
这用来完成对称美学的再一分钟，漫长得就像草木一秋。她真是一个了不起的女人，她只是把周围的空气紧紧地抓住，把他的胳膊紧紧抓住，把张大的嘴用力凝固在空中，把他们的眼睛一起反向拧牢窗户。
一分钟后，没有响动了。
“不会是他吧？”她低低地声音，好像减速就可以避开冲过来的飞车。
“肯定不会。”男人在这种时候总是能给人圈出一些安慰的余地。
“万一是他呢？”
“他凭什么这个点儿回来？他一个星期没回过家，对不对？”
“百叶窗外面是看不到里面的。”
“也许就是一个路过的人。”
屋里人合力划燃了一根火柴，又黯乌下去。窗外外面摆脱不了一张凝视的脸，探子，流言蜚语。
好像她的城堡高插青冥，即使昼亮高远，也未能被乌云放过。高高地，从他来的窗户扔下去他的包裹，高窗下面白花花，几无可见，他子弹一样地飞离这昨夜共掘的深穴，如果子弹可以回枪膛的话，速度是不是也是如此？从此她也跟着他的背影进入黯黑的枪管，滚烫，窄仄，没有转身的余地。
夏天顿时败闭了所有的绿玉红花，肃秋笼罩，遥远的回响蜂拥而来、浇筑进耳朵的壕堑：小孩在河里扔石头迸溅水花的声音；松软的路基躬身咬牙的声音；他皱着眉头把她从窗口抱到床上，他的膝盖不住地颤抖的声音。
她的脸像百叶窗一样白。他的脸虽然是晒黑了，但那时也是白惨惨的。
最要命的是此刻，小院子里放着肖斯塔科维奇的《第二华尔》，她的心里长势喜人的是另外一条藤蔓，那个常常出差或者借口出差十天半个月的丈夫，他们听这个歌的时候，也曾心心相印。他那时候也出差，她也弄不清楚他什么时候回来。她走进家门，照样空空荡荡，但是有什么无形的东西簇拥着她，像绅士一样地体贴，走廊里就听到这热乎乎的曲子，像她的灵魂跑回来，热烈地迎接她的躯壳，嵌进她的虚位以待的灵魂位置。
九重葛花的淡甜气息，呼吸就像船桨靠岸离港。她深深地吸一口，靠拢来的就是六个月前夜里他的热烈的怀抱，再叹吐出长长的一口气去，摆荡开去的就是一周后回来的他照常的问语：
“我走的时候，家里都好吧？”
“嗯。”
然后轮到她问：“晚饭吃过了吗？”
“嗯。”
如果说从前他们是各执南北两极的磁石，在肖斯塔科维奇的《第二华尔》的磁场里紧紧吸引，深深吸引，就像夜里从窗口跳进来的他，站在她的对面，他们长得一模一样的年轻，掉一模一样的匆匆别离的眼泪，绷紧一模一样的患得患失的少年夫妻的失去完整席位的焦虑。后来，后来就松弦失磁，变成了两块石头。
白天照样来临，他从熟悉的眠床上起身，西裤褶皱只有笔直的一条单行线。
他快到单位时接到她的电话：“你在哪里？”
他习惯了答非所问：“你在干嘛？”
“想你。”她的声音仿佛来自遥远的乡村小院。
他忍不住笑了，皱纹盛在眼窝里，眼睛就像皱纸包着的宝石：“哈哈，我幸福得发晕了。”
“怎么，你遇到了一个帅哥？”他认真地打趣，就像他一直希望增长他的幽默感那样，“还是梦见了一个帅哥？”
她回应他的幽默：“是啊，就像二十三岁的你，刚刚追求我时。”
院子里的木桌子，看上去古老笃实，还有一本欧式咖啡单。鹦鹉在笼子里，闲闲地梳理羽毛。九重葛花丛里，因为斜照而减弱了一点夏日的明媚。
如果真的有过那么一个夜晚，爱的野兽复活在那么一个夜晚，最后是不是也就这样，即使再找到别样的庭院，也不过是坐下来，点一杯摩卡，看见杯子里，勾勒出深深浅浅的几颗重叠的心形？
