雨下得可以说突兀了。
如果现实也可以调色的话，那么眼前应该称作深蓝，不过现在也许并不是想这个的时候。
“诶，你别挡路啊，让让，我赶着吃饭。”
《雨季》作为下课铃响起的时候，轰隆隆的人群便化身为疾走的羚羊。
有伞的撑伞，没伞的，和朋友勾肩搭背，三三两两。
谢彩没有朋友，所以，像个疯子一样在雨中奔跑似乎是她的命中注定。但谢彩并不是疯子。
“嗯，很简单，就像是打的一样，装作若无其事地，接近一具陌生的躯体，然后厚着脸皮，蹭一段就成。”
这是她作文里的话，却讽刺地被用来宽慰自己。
她顺势拉过了一只袖管：“姑娘，借个伞。”
她的语气总这样，带着些不属于这个时代的滑稽感。
被搭话的姑娘不多废话，礼貌地“可以可以”了两句，便撑起了那把不大的伞。纯黑色，让谢彩想起电影里的特工。
姑娘介绍自己叫蔡可昕，她说以前见过谢彩，读过她的文章。
“怎么说呢，与其说我喜欢你的文章，不如说我喜欢文章里的'我'。”她故作神秘地留了个白，但谢彩此时并不想接话。
谢彩不喜欢自来熟的人，像便利店的阿姨、热衷唠嗑的理发店长。交谈越多，越令她局促不安，所以她总是习惯地，四处探险，习惯地在任何场合，都只做一个匆匆过客。
礼貌的距离，也许是她留下的，唯一有价值的东西。
“啊，我在一楼吃，谢谢你的伞。”于是，她逃似地，单方面告了别。
一一
谢彩喜欢雨天，倾盆大雨天。
这样就可以咬着雨落下的节奏，念起那些不属于自己这个世界的台词。
“哦，事情就是这样，你有什么意见吗？”
“不，尊敬的夫人，小僧只是区区一个凡人。”
阴阳怪气地，没有前情提要，没有后续发展。
“啊。”她忽地住了嘴。
那个撑黑伞的蔡姑娘，尴尬地与她遇上，就瞧神情，大概也听到了些不该听的。
谢彩连连咳嗽了几声。
“小彩，这么巧。你家住附近？”似乎语气熟稔地不太适宜。
“嗯，哦，出来买饭。”
蔡可昕笑了笑：“总是在下雨天看见你呢。”
谢彩这回没有搭话，右手拨弄起头发来，不太肯定究竟蔡可昕是不是听到了自己的精分小剧场。
蔡可昕却没再留着她了，礼貌地道了再见便扬长而去。却又轻飘飘地再抛回一句：
“耳朵红了哟，小彩。”
一一
蔡可昕觉得，一切第一人称的作文，都隐隐透着股“我好清纯好不做作”的既视感。
她将其归咎于，文人的假清高，并对此，不屑一顾。
但不久蔡姑娘便惨遭打脸。年级里有个小有名气的“作者”，大大小小的考试，但凡要印作文，总有她一份。
上回“我”驰骋江湖，快意豪气；下回“我”畏手畏脚，优柔寡断。
行的不是学生路，为的不是考功名。
这个谢彩从不写自己，连那每个中二少男女必备的，“众人皆醉我独醒”的孤高劲儿，也从未显示过半分。
蔡可昕恨不得把这些古怪的，又极让人移不开眼的文章去糊那些“臭书生”一脸，搓搓其锐气。
但咬文嚼字，又意外地觉得胆寒。
什么样的人，有如此冷漠的镜头，明明洋洋洒洒了那么多，蔡可昕却觉得这个谢彩，一笔未写。
一一
“欸，你说隔壁班的李景南是不是喜欢郭文文啊！”
“瞎说什么呢，能不能愉快玩耍啦！”
……
谢彩埋头于题海，笔杆子刷刷地写，但耳朵和余光利用得完全。
她习惯观察。观察着少男少女们，说着永远显得过时的网络流行语，谈着花季雨季里，该谈到的一切。
人总会找到适合自己的位置，有人天生是大树，但世界缺不了小草，时不时来朵食人花，这是上帝的情趣。
谢彩是这么对自己说的。
笔杆子刷刷地写，一个人的鲁莽让水笔撒了野。
然后是俗套至极的“对不起对不起对不起”，和无比配合的“没关系没关系没关系”。
你看，没有人能独善其身，即使你身处世界边缘，上帝也会想方设法地，把你拖进这个园里。
一一
“那天的天暗极，雷声不断，欲落雨。
我遥遥望见那匆匆人潮中，立着一个高高瘦瘦的姑娘。
她将原本投向天空的目光，投向我，颇为好看地一笑：＂你好呀，小彩。我想，打个的。”＂
