最近我看了些别人的诗，特别是有很多赞的诗，老实说，写得确实好，最大的感觉就是温柔，以及一种细水流长的温情，这一点，我是万万不及的。
也许是和个人的性格有关，我这人比较温吞，但写起诗来，凶猛无比，跟豪赌一样，抄起票子往里头砸，想到什么就写，有多少钱就砸多少，一丁点儿都不保留。那一篇篇的诗直辣辣、赤裸裸的，说实话，一点都不温柔，像一个急糟的孩子，下面就是急糟孩子写的诗句：
我的梦想幻灭了/因为它建立在痛苦与虚无之上/它是空中楼阁/又是水中月/可那扰人的焦虑仍在急匆匆地堆砌它的沙之城堡/我必须做出了断我选择了它的幻灭/但是我知道/在它幻灭的一瞬间/有一些东西活了/它是我未曾真正唤醒的一部分/是心智经过时光浸滤而成的沉淀物/沉睡已久的它依然沉默/也许是它故作深沉/我得不到任何关于它的来历/神秘、难以捉摸/我只读懂了它的悲凉
傻里傻气的诗句，也难怪诗专题一直拒搞，也难怪没人点赞，有时我总怀疑自己写的诗，这算是诗吗？怎么没有人懂我？真他妈的孤独！
也有一些被人赞过的：
明暗分明的天空/风儿吹佛过/行云画出优美的线条/天空好似一副水墨画/风儿忽而变了方向/云儿分散、团聚/它们如同活泼的孩子模样/玩着你追我赶的小游戏/我的脑海里出现了一副画面/在长满青草的山坡上/我叼着一根狗尾巴草/双手交叉搁于在后脑地躺在山坡上/还翘着二郎腿/看着空中的云卷云舒/悠然自在地哼着歌/那一刻/岁月静好/无忧无扰
我写完诗有个习惯，要读上好几遍，要是有人赞了，我就再读几遍，思忖着为什么读者要赞呢？这诗哪里好了？先是贬低一番，再赞扬一番，沾沾自喜之余，觉得自己也没那么孤独。
我为什么写诗呢？因为孤独寂寥，因为灵感随风而去，只有诗才能抓得住，因为感觉需要发泄，也就是所谓的抒情吧。那种沉醉在自己的想象里，如同喝酒的人沉醉在酒香里。
诗是那么的广阔遥远，它若是理想的承载，那么具体的、近在眼前的现实是多么渺小。诗的感性摧残着现实的冷酷无情，和它的理性.，不留余地，可是诗还得靠一些逻辑才能成章，好比阴阳八卦，你中有我，我中有你。
人嘛，总要带点诗性和浪漫才好，以前有个人夸夸其谈，说自己发现了伟大的真理，他说莎士比亚的《哈姆雷特》只有26个字母，我想莎翁会被气得踢掉棺材板。
伟大的巨著在他的眼里不过26个字母，也是挺悲哀的，太过理性会错失很多美好的体验。
阿兰·德波顿 《旅行的艺术》中有一段话：真正珍贵的东西是所思和所见，不是速度。子弹飞得太快并不是好事；一个人，如果他的确是个人，走慢点也并无害处；因为他的辉煌根本不在于行走，而在于亲身体验。
人为什么活着，就是体验生活，体验美。
理性可以使我们生存，感性更让我们懂得生活，两者不能缺少。若是将两者放在天平的两端，能够达致平衡，那便是一件幸事。
如果用两者诠释一个人类终极的问题，人是什么，理性的一方会说，人不过是动物，由多少种基因、多少块骨头、多重的肉组合而成的，感性的一方会说些什么呢？他们唯一共同的感觉就是所知的辞藻根本不够用。
我最喜爱的一首诗是玫瑰与蜡烛。
一朵玫瑰/亵渎它是多么得罪过/一根蜡烛/燃烧它是多么得光辉/你是玫瑰/那么骄傲 那么美/你是蜡烛/那么卑微 /那么美/美是上帝赐予的最好的礼物/凡人不懂审美/不懂玫瑰是来欣赏品味的/不懂蜡烛是用来照亮前方的路的/于是，他们将玫瑰插在牛粪上/将蜡烛供奉在祈福的桌上/凡人终是庸俗了，迷失了
这首诗，乍一看，有点看破红尘的味道，感觉是哪位佛性女孩写的诗。
为自己写诗，哪怕写得很烂，都要继续写下去，因为那都是你体验过的证明，是被记录下来的所思和所见，是人生珍贵的东西，藏着我的愚笨，藏着我的感性浪漫，藏着我的孤独与独特的味道。
