北京的雪无疑是让人心溢欢喜的存在，在无数个朔风刺骨等待的日子后，一场簌簌扬扬的雪的飘落，一定会抚平人们盼着的渴望和厌寒的心绪。
而今年，北京的雪，在三月。
在我的印象中，下雪的日子，本该在冬季，那时节，枯黄的草叶匍匐在大地，奄奄一息地吞吐着每一口冰冷的气。几株叫不上名的树木秃枝骨鲠地清晰，枝叶所剩无几，而冷风偶然一阵，依旧为了吹落那几片顽强的败叶而使那么大的劲，天空中少有鸟的身影，也难觅得几声鸣叫，路上的人行色匆匆，将围巾裹得更紧，更紧。
雪再纷纷地落，为大地温柔地覆上一地白席，将人间草木尽心尽力地包裹，再轻轻地交到春姑娘手中。
可我明明白白看见了，当柳梢芽叶泛绿，枯草翻新又荣之时，它就这样，在我眼睁睁地注视中飘落，无声无息，亦如如织如雾的雨丝。
我想，它大概是厌倦了冬天万物的荒芜与贫瘠，便是下来了，也叫顽皮嬉闹的孩子毫无吝惜地踏在脚下，碾作尘埃。或者任其所欲地被揉成千奇百怪的形状，玩耍一阵，就被弃若敝履。它也听惯了爆竹噼噼啪啪的炸裂，连空气都禁不住地战栗。太喧嚣了，它不喜欢，便不愿去再经历。
它想去见见春。
桃花俏丽在枝头的粉面，它舒舒服服地躺在几缕芳蕊之间，甘愿化做那水晶珠串成的门帘。远望去，一簇一簇的粉红含苞欲放，东风正徐徐，水晶帘微微颤，惹得一片梨花带雨。
它又飘过了冰面乍破的湖面，雪片划开一圈圈瀫纹，它飘过了一缕一缕的柳芽，飘过了大学校园中，叽叽喳喳，撑着花伞的学生。
也许，你要说它不合时宜。
气息的回升，即使有一层薄雪尚栖于青涩的草尖；更多的，一头撞在地面上，化作一泓水，粼粼地漾着，不多时，地面上已积了坑坑洼洼的水镜，倒驶着愁容惨淡的灰白色天空。它便是要留，也留不得。
它确是不合时宜 ，降临在不允许被绽放的时节，却仍旧固执地将满腔热情倾泻——像在漆黑中执炬逆风，而前途未明。
我想起了梵高。十九世纪的欧洲，印象派画家影影绰绰，他被视为一个异类。他笔下的画饱含着亢奋--明黄、靛蓝、深红、苍绿，他亦从未稀释，抹匀，浓厚的油彩在画布上凹凸不平地铺展，就像孩童的心灵般大胆纯粹。他的心中有一团火，人们从他的旁边匆匆而过，谁也没有留意那上升的淡淡硝烟。
终其一生，他只卖出了一幅红色的葡萄园。那一天，他在金色的麦田里，听着耳边鸦雀成群的哀鸣，绝望地扣下左轮手枪。
三十年后，人们发现了他的才华，梵高的画成为天价。从某种意义上来说，他超越了时代的禁锢。
今天，我们会记得他笔下灿烂的向日葵，流转的星月夜，和他不平的一生。
我又想起巴赫。当时的他从未被世人记起，没有人去留意爱森纳赫小镇，一架钢琴的声音。他的作品，便也隐没于茫茫人海了。
他去世后，几乎被遗忘，一个半世纪的时光飞驰，他的乐章又被世人拾起，在钢琴上弹奏了一遍又一遍，我们早已泪流满面。
它，它们，不合时宜，却依旧固执地倔强--
如初春雪，暮春樱，夏晚荷，秋寒叶，天降物哀——执拗，纯粹而绝美。
在时间荒崖里，以心作帆，以念为浆，乘长风，破万里浪，将春暖花开的彼岸抵达。
彼时，水穷而云未起。如今，林霏开而日升。亘古悠悠，后世绵绵。
