一直以来,背影意味着离别,意味着落泪之前转身离去。如果离别是下一次见面的开始,那么背影就是一种期待吧!
小学时买过一本名叫《感悟父爱》的书,有一天心血来潮地翻出来,封面已发黄得不成样子,只是封面上的背影依旧清晰:一个老人一手撑伞,一手拄着拐杖,背有些驼,头发花白了一半。我轻轻地拍拍他的肩膀,他慢慢转过身来,把伞往我的头上移了移,我也像往常一样牵起他的大手继续往前走……睁开眼睛,封面上还是一个人,我湿了眼眶。
人生中第七个秋天,秋风落叶,秋雨缠绵,我小小的手圈在爷爷的掌心里,用好奇的眼光打量着新校园,爷爷望着背着小书包不断回头的我,我承受着爷爷不放心的、牵挂的目送。小学建在山上,我们租的房子在山下,一到放学,我就和小伙伴比着赛似的往山下跑,直到把自己送到爷爷怀里才算满意。对于小时候的我来说,这就是每天“小离别”之后的惊喜。这种惊喜可以解除我每天早上默默看着爷爷走下山的难过。子孙一场,只不过意味着,我的目光追着你的背影,而你的目光一直在我身上。
人生中第十九个秋天,阳光刺眼,空气新鲜。我戴着耳机,听着只有一个人能听的音乐,勉强理解着父亲眼神中的深情,火车带着我离开家乡,通向那个叫自由的地方。到学校了,我忙着认识新同学,熟悉新环境,衣服挂到一半,父亲说:“我该走了”“啊?这么早啊……嗯,那我送你”。“不用了”父亲快速地走下一层层的楼梯,我还没来得及好好看看父亲的背影,还没认真的说一声再见……我跑到窗子旁,在人群中搜索着熟悉的背影,恍惚中,好像看见有一个穿黑上衣的人回头看了好几次,我朝那个方向拼命地挥手,可我忘了,父亲那天穿灰衬衣。父女一场,只不过意味着,父亲健壮的身躯逐渐变得佝偻,我却在人海中寻找他年轻的背影。
人生中第未知个秋天,暮色沉沉,雨丝倾斜,我也成了封面上那个老人,终能回乡,却无故人。拖着无法跪拜的膝盖去看老坟,坟前的野草肆意生长,坟后的麦浪金金黄黄,我再也不能追着爷爷的背影,期待着放学铃声的敲响。再也看不到父亲变老的背影,期待着回家的车票。雨丝飘入我满含热泪的双眼,我撑着伞,拄着拐杖,可还是摔倒了,渐渐地失去了意识。孩子们没能看看我最后的背影,炉门关上了……
挚爱的人留给我的的背影,是我生命中不完美的所有美丽。不管以后我们还能不能相遇,他们都会用背影默默告诉我:为己所爱,疯狂不减。