一直以来，背影意味着离别，意味着落泪之前转身离去。如果离别是下一次见面的开始，那么背影就是一种期待吧！
小学时买过一本名叫《感悟父爱》的书，有一天心血来潮地翻出来，封面已发黄得不成样子，只是封面上的背影依旧清晰：一个老人一手撑伞，一手拄着拐杖，背有些驼，头发花白了一半。我轻轻地拍拍他的肩膀，他慢慢转过身来，把伞往我的头上移了移，我也像往常一样牵起他的大手继续往前走……睁开眼睛，封面上还是一个人，我湿了眼眶。
人生中第七个秋天，秋风落叶，秋雨缠绵，我小小的手圈在爷爷的掌心里，用好奇的眼光打量着新校园，爷爷望着背着小书包不断回头的我，我承受着爷爷不放心的、牵挂的目送。小学建在山上，我们租的房子在山下，一到放学，我就和小伙伴比着赛似的往山下跑，直到把自己送到爷爷怀里才算满意。对于小时候的我来说，这就是每天“小离别”之后的惊喜。这种惊喜可以解除我每天早上默默看着爷爷走下山的难过。子孙一场，只不过意味着，我的目光追着你的背影，而你的目光一直在我身上。
人生中第十九个秋天，阳光刺眼，空气新鲜。我戴着耳机，听着只有一个人能听的音乐，勉强理解着父亲眼神中的深情，火车带着我离开家乡，通向那个叫自由的地方。到学校了，我忙着认识新同学，熟悉新环境，衣服挂到一半，父亲说：“我该走了”“啊？这么早啊……嗯，那我送你”。“不用了”父亲快速地走下一层层的楼梯，我还没来得及好好看看父亲的背影，还没认真的说一声再见……我跑到窗子旁，在人群中搜索着熟悉的背影，恍惚中，好像看见有一个穿黑上衣的人回头看了好几次，我朝那个方向拼命地挥手，可我忘了，父亲那天穿灰衬衣。父女一场，只不过意味着，父亲健壮的身躯逐渐变得佝偻，我却在人海中寻找他年轻的背影。
人生中第未知个秋天，暮色沉沉，雨丝倾斜，我也成了封面上那个老人，终能回乡，却无故人。拖着无法跪拜的膝盖去看老坟，坟前的野草肆意生长，坟后的麦浪金金黄黄，我再也不能追着爷爷的背影，期待着放学铃声的敲响。再也看不到父亲变老的背影，期待着回家的车票。雨丝飘入我满含热泪的双眼，我撑着伞，拄着拐杖，可还是摔倒了，渐渐地失去了意识。孩子们没能看看我最后的背影，炉门关上了……
挚爱的人留给我的的背影，是我生命中不完美的所有美丽。不管以后我们还能不能相遇，他们都会用背影默默告诉我：为己所爱，疯狂不减。
