今天，在连续输出是十几万字后的今天，我感觉很疲惫。拿着笔，看着桌上的白纸，呆呆的写不出一个字。
虽然生平认识许多字，自认为跟他们都成了好朋友，而如今真的需要他们的时候，他们全都视而不见，见死不救。
有一种脑袋瓜里的瓤被掏的空空的感觉，想抓住那一闪而过的瞬间，而出手总是太慢。
窗外的阳光慢慢的在家里铺开，照在我的脸上、头上，照的头暖暖的。照理说，温度慢慢升高，是有利于大脑的反应速度的，身体里的各种酶、内分泌素活性也达到最好。
但我依然写不出任何的字。
不知道是从谁开始，提倡在简书上一日一更。那时，我有无穷大的动力，我相信只要努力的去写，总有雨过天晴的一天的。
从第一刻开始，坚持到现在，60多篇文章，13万多字，看的我自己都不敢相信。
我满以为，写了这么多的字后，写作起来就会更加得心应手，写起来也是简单的顺手拈来。每天一千字，每天两千字，听起来都是几段话的事。
但实际上，写作这个事，不是越写越简单，我反而觉得越写越复杂。写完了这一篇，我就被下一篇的内容难住。
第一次感觉到枯竭，我都不敢说文思枯竭，因为我还没有多少文思。持续的输出，已经把我身上残存的一点谈资卖完，面对空空如也的库存，我惭愧的低下头，心想，就承认自己的失败吧。
然而，这种人生那是我想要的，我要的是逆袭，我要主宰自己的一切，我要努力，我要坚持。
一切的素材都来自于生活，生活是创作不断源泉。我要走出去，我要去寻找我的故事，我要去搜索我的记忆，我要去感受风和日丽天气，我要去体验不一样的人生。
我骑上车，我想象着自己第一次来到这熟悉的地方。我是一个来自远方的不知名的小地方，孤身一人，无依无靠，背着自己的寂寞行囊，踏上远去的路。家在身后逐渐模糊，是泪水打湿了我的双眼，还是那厚重的毒霾遮挡了一切。
眼前的景象陌生起来，从没有见过的红色的树，站在树上唱歌的小鸟，它来自哪里？是不是去过我那可爱的故乡？我真想自己会真的说鸟语，那就可以和它攀谈起来。说不定，它飞的够高，看的够远，它真的能告诉我，家乡的样子。
我继续向前骑行，冷风吹在我手上，我感到刺骨的痛。上一次这样刺骨的痛，是在早春的地里，跟着几个好朋友去捉鱼。在那深不到半尺的水渠沟里，我们伸手到处瞎摸。虽然暖阳射在身上，水依旧刺骨。我早想上岸，我受不了那刺骨的冷，但朋友们都还在兴高采烈，我哪能败了兴致。
人哪能完全自由，除非我不想要朋友，只要我的世界，只要我自己。那不现实。我喜欢安静，但并不喜欢孤独。朋友就是在你孤独的时候，出现在你身边，给你慰籍。
我继续逆风慢骑，看到三个人。
应该是一个三口之家的老年版。父母的样子已经接近70，儿子也已三十好几。那位母亲走路的样子不正常，她的双脚不能像正常人那样一前一后的交互，走路的姿势有点像企鹅，想把后面的腿前移，需要用尽全身的力气。她穿着一双白球鞋，身上却是深灰色的夹袄，让她的脚成了路人观看的焦点。
她的丈夫用双手扶着她的一只手，陪着她在路上慢慢的挪动。她的儿子，那个三十好几的男人，双手揣进裤兜，站在前面，转头看着他的父母，眉头紧皱，脸上露出不耐烦。
他对他的母亲喊着：抬脚，抬脚，你这都不会了吗……左脚……不是右脚……
那位母亲抬头看儿子，嘴不自觉的吸着，脸颊就像一个没有气的篮球，她还不听的伸出舌头，就像夏天怕热的犬。
她的儿子说：我跟你说话的时候，嘴不要动。他已经生气了。
但那位母亲根本控制不了自己，她的嘴一直在动，就是脚步动不起来。他的老伴，只是安静的看着他，没有一点表情。我不知道他在想什么，是在为她加油，还是在为他们的儿子生气。总之，没有表情。
不管他们有没有任何表情，还有多少话语，我想，他们应该就会出现在我的小说里了，我或许会给他们一个美好的结局，或许更是一个发人深省的世问。
我没有继续往前骑行，转头回家，我已经找到了要写的东西。
原来，那些故事，一直就在我们身边。
无戒训练营第13篇
