人活得越久，反而越来看清自己是一个什么样的人。
什么样的人，指的是具体的人。
最开始的你是没有去想过，你是什么样的人的。
那个时候的你是最拙劣的画师，人生的画布上寥寥几笔，随意的泼点墨上去。
你思考的不是这是怎样的画，而是你要完成什么样的画，你想象着它绚丽夺目的样子，充满了期待与向往。
你还拥有着漫长而空白的时光，无尽的想象和粗略不具体的现在。
所以幼稚的嗓音开始响起来：
“我要成为一名优秀的画师。”
所有人的目光都是赞许的，为了你说出口的闪闪发光的梦想。
即使你还技艺拙劣，但所有人都似乎相信，你拥有光明的未来，包括你自己。
再后来，你在画布上留下的痕迹越来越多，有凌乱，有试探，还有偶尔不经意落笔的斑斓。
开始有人注意到它，告诉你它是怎样的一幅画。
你开始从他们的言语里给自己安上形容词，也试图从他们对画的描述里，找到他们对自己一些看法的蛛丝马迹。
再者有些更直接的人，根本不用你揣测，指着画的一处就开始对你评头论足起来。
好的你当然是欢欣雀跃的，那么坏的呢，你惴惴不安。久而久之，你不再随意落笔，你开始思考，到底要怎样画上下一笔，才能得到别人的赞扬？
你似乎还是在想着，要完成什么样的画。但是笔在你手里，笔尖却和他们的思想紧紧缠绕。
你终于得到了许多人的赞扬，画了许多精致的画，你却觉得有些累。
你原来只是想在黑夜里点上一颗星，他们说格局太小，你就画了整个星河。
你在树上挂上一轮弯月，他们说不够大气，你就画了一个明亮又圆满的月亮。
你开始分不清楚，这是你的画，还是他们的画。
完美也会被批判者撕开缝隙来，即使你如此小心翼翼，却还是有人举着正义的旗帜跳出来，说你虚假。
你叹了口气，有些感慨也有些庆幸，因为你终于认识到，没有一幅画，可以迎合所有人。
那就迎合自己吧。
你开始为自己而画画，你好像又变成了当初那个技艺拙劣的画师，但是别人怎么说，你反而不在意了。
你相信终有和自己灵魂契合的人，即使在满画的凌乱里，也能找出它异样的光彩，然后说一句：
“它真的是一副很棒的画。”
你还是不知道自己是什么样的人，所有的认识似乎都过于片面，好的坏的都在对立。
但是你知道，只要你的每一笔都是认认真真地落在画的框架里，不管是春暖花开还是寒风凛凛，那你就是一名优秀的画师。
至少，它是属于你自己的画。
