冷冬年

读了一大车书 却依旧过不好一生 背诵了几大本格言 却依旧糊里糊涂 本以为诗可以拯救灵魂 它却如一把刺刀划出鲜血 为什么花儿从不曾思考 却可以开出一树的彩霞