它是一棵树， 寻常的枝， 寻常的干， 寻常的叶， 它的水青，浮于春凉河上；它的墨玉，浸入夏烛夜里；它的赤红，焚进秋霞；它的银白，深埋冬雪。 它是...

哪来什么瑰丽的文字啊！ 或是经历，或是想象。 我把心情写在纸上， 只为发泄， 只因舒畅。