敦煌莫高窟的壁画上，飞天捧起的莲花千年不谢，而壁画下的沙砾却在风中消散成尘。生命从来都是这样矛盾的存在——它是造物主手中最璀璨的星辰，却又在现实...

暮春的阳光把老木门染成蜂蜜色时，姥姥正踮着脚往门框上贴新剪的窗花。妈妈举着浆糊碗凑过去，忽然把肩膀往姥姥身边蹭了蹭，鼻尖几乎要碰到老人斑斑的鬓角...

四月的风卷着细碎的槐花香挤进木栅栏时，四舅正蹲在老槐树下的青石板上哭。他的蓝布衫被风掀起角，露出磨得发白的袖口，像极了去年此时姥姥坐在竹椅上打盹...

姥姥在秋阳最盛的午后打开樟木箱时，樟木香混着经年的阳光味涌出来。她抖开那匹青布，指腹划过布料上暗纹的竹叶，突然想起十八岁那年在染坊当学徒，双手泡...

姥姥的寿衣叠在樟木箱最底层时，青布上的并蒂莲还带着新浆的硬挺。那是她去年惊蛰亲手裁的，说“人老了要给自个儿备体面”，穿针时总把线头含在唇间，老花...

老衣柜的铜拉手总在深夜发出轻响时，我就知道是姥姥的影子又在布料间穿行。她的的确良衬衫还挂在最里侧，袖口磨得薄透，能看见当年她在供销社称盐时，阳光...

人生是场没有屋檐的长途，风雨常伴征途。有人在泥泞中攥紧破损的伞骨，把乐观熬成照亮前路的星火；有人在骤雨里抛却伞具，任沮丧淋湿衣襟。而真正懂得行路...

敦煌壁画上的飞天飘了千年，衣袂间始终盛着未被定义的风。当现代女性解开束发的丝绦，那些被岁月折叠的可能性便如宣纸遇水般层层舒展——她们是母亲也是诗...

2005年春天，我揣着烫金的公务员录用通知书走进那栋青灰色办公楼时，皮鞋尖在水磨石地面敲出的响声，像极了年少轻狂的标点符号。那时的我不懂，办公室...