真正地诗歌不是用黑色的笔墨写下来的，是从诗人难解的头脑中一滴一滴鲜红的血渗出来的。时间把诗歌滴在纸页上，暗红中透露着几分妖娆，鲜红中透露着几丝哀...

习惯你的怀抱，你给的抱抱，我要的抱抱，在你面前幼稚的像个孩子， 习惯和你十指相扣走在一起，仿佛不经意间就走了一辈子， 习惯和你说晚安，好像简简单...

以前认为并且深信帕斯卡尔说的人是一根能思想的苇草就是像芦苇一样脆弱却能自己思考，却忘了那句“每个人都是一个独立且自由的个体，谁也不能依附于谁...